Il a le regard vague.
Toujours.
Et en tous lieux.

Un costume gris,
des rayures blanches.
Pas un seul faux pli.
Et un de ces chapeaux à la mode.
Un truc à la Clyde Barrow.

Il a même un carré de mouchoir blanc
brodé à la pointe du coeur.
Droit dans la poche.

Toujours il pense à lui.
A ce père.
L' inconnu.

-Cette image,
Unique entre toutes,
c'est comme un trésor
dans le vacarme de la ville...-

La seule chose ayant survécu aux portes de l'enfance.

Une photographie
aux reflets jaunis.

*
1917.
C'était l'automne.
Le sol était déjà glacé en pleine Russie.

Alors on l'a enterré là,
lui et quelques autres.
A fleur de terre.

Même avec toute la volonté du monde,
on n'aurait pas pu creuser plus...

Alors on l'a enterré là,
on a remué un peu la terre,
on a planté le Christ juste au dessus,
un petite prière à l'abri des tirs croisés,
pas même un nom,
juste une photographie.

Et lui,
des années après,
il ne lui reste que ça
de cette épave de père.

Toujours et en tous lieux.
Il garde ce regard vague.

Et, collé coeur contre coeur,
il traine ça partout où il va,
cette poignée de terre du bout du monde,
d'une autre époque...
Bien à l'abri des balles.

By Lady Senea