****** Le désert de ce livre n'existe pas,******
il n'existe pas et n'a jamais existé, l'histoire du livre ce n'était même pas l'abandon, ce n'était rien,
rien que le vide qui grandissait et qui prenait tout le monde à la gorge.

L'ennui c'était pareil.
Une mare,
écorchée,
conjuguée à l'imparfait encore et encore,
-toujours lamentablement laissée à l'exil-.

****** Des ruines de sang,******
qui s'étaient confondues dans la nuit, dans l'attente du récit.
Les ruines defigurent, elles ne servent qu'à briser l'envie, elles se perdent, se morfondent, s'exaltent dans cette douleur.

****** La robe de Marta,******
celle qui dansait au crépuscule, une robe diaphane, virginale, effacée par l'idée.Marta la flamme ingénue au milieu des corps. Elle n'a rien apporté de plus que ce qui existait déjà en ces lieux. La pensée était déjà là, informe, tangible sur les lèvres, le mot manquait, elle n'a fait que cela en somme, porter l'idée à la lumière du verbe, la faire naitre dans l'heure visible, Marta, un ange, une pluie salvatrice, abandonnée sur toute les pages du monde. Le conte était figé dans l'indicible, flanqué d'un purgatoire atroce.

****** Il s'est arrêté à cette robe.******
Tout est en haleine, l'univers entier est suspendu à sa valse. Le corps n'est rien dans cette lutte infecte contre l'ennui. Il se soumet au silence.

Le jour se lève, il ne reste rien,
qu'un vide assourdissant,
une force amusicale qui brûle au creux des reins,
s'enroule autour des hanches,
à en devenir fou,
l'altérité à s'en crever les yeux.
Une plaie ouverte, qui se vend au monde, à qui s'arrêterait, à qui la prendrait, l'emporterait loin d'ici, loin de tout ce mal, de toutes ces attentes invalides, surnuméraires.

****** Autour de l'étoile,******
il y a tout ce sang, cette averse obsédante de suie, charbonnée jusqu'à la pointe du coeur, d'une pureté aléatoire et confondue.