C'est dans la chaleur électrique d'une fin d'été.
Au beau milieu des années cinquante.

Elle se réveille,
encore émerveillée de la nuit passée.
Elle à huit ans.
L'odeur savoureuse de la chicorée la tire de son sommeil.
Tout doucement,
elle enfile ses mules,
se frotte un peu les yeux.

La mère est là,
engourdie d'un demi siècle déjà.
Elle caresse les cheveux blonds,
l'installe autour de la table,
lui sert un chocolat chaud.

Le soleil est cuisant.

La petite soeur est avachie sur le canapé
elle joue avec sa poupée de chiffon,
hagarde.

Et voilà le père qui rentre au salon,
le regard au ras du sol,
un sceau rempli de mousse à la main,
un chiffon noirci dans l'autre.

Encore une fois,
il s'est levé aux aurores.
Encore une fois.

Lui,
l'Alsacien,
le petit chimiste dont je vous avais parlé.
Le père illusionniste...

Encore une fois,
il a refermé la porte sans un bruit,
il est descendu pieds nus,
pour ne pas les réveiller.

-Ca il ne veut pas.-
Il ne veut pas qu'elles voient l'horreur,
l'amalgamme atroce de sa génération,
-pas à cet âge là.-

Une fois encore,
il a frotté pendant des heures,
sous le soleil tapant,
pour effacer la honte.
Une croix gammée de plus sur la façade.
-L'oeuvre de la Nuit.-

Elles,
elles n'en sauront rien avant longtemps
de toutes ces marques qui lacèrent le coeur,
juste en bas des escaliers.

Toute l'enfance elles ignoreront ça de lui,
leur amour de père,
le Roi de l'illusion...

By Lady Senea