"Je ne pensais pas qu'un texte pouvait faire la part des choses à ce point. Tout Balayer d'un trait .
Comme si chaque ligne devenait une nouvelle respiration, comme une morsure emerveillante au coeur de l'ennui, au creux des reins...
Aujourd'hui encore j'ignore à quel endroit précis s'est opérée la magie, à quelle mesure exacte le drame s'est porté sur mes lèvres.
Longtemps cette idée ne m'a pas quitté, comme une ronde absurde mais fascinante. Marta me plait, quelle idée.
Peut être parce que ce texte est sans aucun détour possible, un amour démodé, inévitable, au centre de cet album, de ce conte qui tourne en rond, qui n'en peut plus de se décomposer dans la nuit, de se retourner dans tous les sens...
Marta c'est la plaie ouverte du récit.
Les mots se comptent,
Se décomptent,
ils sont fragiles,
ils s'effacent,
ils éclatent en mille morceaux dans toutes mes insomnies
et laissent la place au rêve dans une épargne dérisoire, une pudeur incroyable.
Surement que cela vous importe peu, et qu'aujourd'hui elle s'est éloignée de vous,
Mais moi il me plait, que quelque part, il y ait eut cette Marta là,
que son histoire soit toujours un mystère éclatant, un naufrage absurde
et qu'elle hurle encore à bout de souffle sur toutes les pages du monde, que son cri s'évapore dans la nuit...

Elle se retranche dans une page impossible, défigurée en son nom;
un enfer posé sur le mot et qui survole le reste de l'album.
Voilà. Il m'était juste venu l'envie de vous dire à quel point cette histoire était belle,
Puisqu'elle reste dans l'inachevé...
J'imagine que vous n'aurez jamais le temps de lire ceci...mais j'avais juste le désir que ce soit là quelque part, jeté dans vos horizons, au hasard de vos nuits..."

By Lady Senea

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Une odeur de cannelle à travers la pénombre,
à travers le silence déroutant de Novembre...

Et,
dans cette parenthèse insignifiante de l'histoire,
une armée de plumes d'oie,
contre tous les remparts de Varsovie.

*****

Le coeur est encore engourdi de frissons,
- se croit passe-muraille-,
quand juste là,
derrière les carreaux,
la neige peine à tomber sur les toits...

"Soudain je me souviens": ...

By Lady Senea

Marta divine,
Coincée entre l'affable et l'éther....
Une héroïne improbable.
Seule.
Abandonnée en plein coeur du naufrage ...

Il y a aussi,
-par delà le conte-,
cette valse
désespérée,
à l'essence même du drame,
qui palpite,
hurle,
et tangue dans les veines...
Suinte dans le corps tout entier.

Une valse récurrente, enivrante,dégoûtante d'absolu,
portée à la misère de l'entracte.

Elle était restée là, entière, au milieu de ses ruines emmêlées.

Tout était là,
la reine de cendres,
les brumes que j'avais dessiné pour elle ,
et ce silence -impardonnable- sur la dune,
de l'autre côté du monde,
négative et alerte,
inutile et merveilleuse.
Un songe exquis mais opprimé.
Une page bêtement inconsolable...

Marta à la robe couverte de sang.
Marta fascinante,
jetée dans l'éternité.

Une beauté hivernale, glacée d'orgueil.
Et elle,
elle indifférente au drame,
dansant parmi les ombres,
dans sa valse vide,
éclairant la voie de sa rythmique obscène,
dans cette pluie de suie,
de cendre,
de sang,
cette pluie éclatante qui salit le conte à chaque chapitre,
cette pluie omniprésente...

-Une averse idéale,
engluée à l'évidence du conte.-

Le drame était bordé d'absolu,
de toute part il aura déserté ma raison.

Marta, petite vierge rampante,
toujours égarée,
étrangère dans cet amour insondable de la nuit,
dans le spectacle latent des néons impassibles...

Les lumières de la cité comme une pluie dévorante sur le cœur,
une redite offerte à l'obscurité...

Pas un seul éclat rassurant,
juste les murmures artificiels,
de ces putains de néons qui éventrent les remparts de la ville...

Le corps était las,
nonchalant,
pas tout à fait conscient face au monde,
mais rapproché pour toujours des possibles.
L'histoire n'avait pas eu sa véritable fin,
c'était le retour du grand paquebot noir,
j'avais beau faire chuter l'héroïne sur les récifs incendiaires de son île,
cela ne servait à rien.

Les meurtrissures,
la poussière,
les brumes,
rien n'y faisait,
la valse revenait du fond de sa boîte...
le livre commençait à peine,
je l'avais étranglé d'ennui,
mais elle était restée là,
fabuleuse,
écorchée sur la toile acide de l'aurore...

By Lady Senea

Ca a fait comme un clash hier soir,
suis revenue des années en arrière.
Les frissons ont martelé le bras,
la nuque,
puis le corps tout entier.
Dès les premières notes.
C'est stupide, il faut bien l'avouer.

Mais il y aura toujours un goût d'interdit
sur cette gamme insensée,
Il y aura toujours ce regret là,
inconsolable,
coincé entre les croches.

Des années que j'avais zappé tout ça.

C'est quand même étrange,
à quel point certaines choses,
qui s'étalaient comme les pièces maitresses de l'échiquier,
se retrouvent aujourd'hui défigurées,
morcelées dans le souvenir.
Elle se retranchent tranquillement en marge du quotidien,
et demeurent ainsi,
comme une terre en plein soleil,
la peau noire,
la plaie à vif;
comme une terre de soleil,
avec un ciel immense,
qui dégouline
contre un empire de sable,
et des dunes,
à perte de vue...

"And I'll hide from the world
Behind a broken frame
And I'll burn forever can't face the shame"

By Lady Senea

Je revisite les souliers lamés soldes-soldées,
et la valse désespérée...

...la douceur de ces nuits là,
pieds nus dans la poussière...

Il ne me reste que la terre,
en somme,
et ce barrage interminable
contre les voix du Pacifique...

mais j'ai le coeur qui part en vrille ce soir...



Et ce soir encore c'est la même chose...
Et tous les soirs du monde ça revient.
Ca s'écorche dans les coins,
ça s'égratigne contre les murs.
C'est une habitude de priSe.
Et ça flotte par là,
Quelque part,
ailleurs qu'ici,
comme une brise légère,
à peine sensible,
-en sourdine-,
un chemin de traverse,
du bout des doigts...

Et ça éclate dans toutes les directionS.

Et au hasard des connectionS
Voilà que je le croiSe,
Lui et ses idées bien pensées,
Lui et sa gueule d'amour,
Son regard d'ange,
Lui et sa petite tête exaspérante de M'as-tu-vu-quand-je-baise-?
(désolée c'est pas moi mais georges qui le dit...)
Mais qui es-tu donc,
Toi, petit homme,
pour me dévisager de cette manière,
pour m'envisager aussi maladroitement...?
Et puis quoi encore,
toi tu te perds,
toi tu voltiges,
tu t'évapores dès que le vent tourne,
à peine le temps de se poser,
et te voilà déjà à l'autre bout de ta jolie petite bulle toute aussi deséspérante que toi,
ta petite bulle bien opaque,
bien fermée,
bien rôdée au fil des heures...

Et le manège reprend,
au revoir l'ami,
je peux t'assurer qu'un jour tu seras grand,
Je peux prétendre bien des choses,
sans perdre mon sang froid...

Mais étrangement,
Remis au goût du jour,
Tu n'es qu'une parenthèse
insignifiante,
et bien vite oubliée.

Et le manège reprend,
et j'ai le coeur qui part en vrille,
et j'ai le coeur au bord des lèvres,
l'estomac écartelé par la vitesse,
et j'en ai mal à en crever,
et le manège s'emballe,
ce soir encore une fois.

By Lady Senea

Anna,
comme un défaut subtil à travers le miroir,
comme une faute en majuscule sur les berges de la seine,
Anna,
éffacée contre le sol,
étouffée contre le ciel,
Anna,
comme une fleur déposée sur les remparts de la cité,
comme une étoile portée par le néant,
comme un soleil noir,
abimé,
jetée sur les trottoirs de Paris...

By Lady Senea