Il y a ce livre que j'ai recommencé à lire pour la millionième fois je crois.
Le Vice Consul.

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Je ne sais pas pourquoi je l'ai préféré elle.
C'est vrai,
ça aurait pu être n'importe qui.
L'Alsacienne.
Ou encore la jeune fille de Nevers,
celle qui s'arrache les ongles sur les murs de la cave...
Celle qui crie ce nom Allemand sans personne pour l'entendre...
Ca aurait pu être très nettement cette folie là je crois.

Mais je suis restée figée dans l'histoire de l'enfant du Siam chassée avec son ventre rond.
Et soudain,
j'ai préféré la splendeur -presque fade- des eaux du Gange,
et cette errance sublime à travers la plaine des Oiseaux..

Et voilà qu'aujourd'hui je la comprends.
Et qu'il y aurait cette marge inavouable en plein coeur de l'histoire.
Et voilà soudain que,
-moi aussi-,
je pourrais être elle.

Et j'aurais ce corps anguleux, jeté dans les vallées du Bengale,
et, 
comme elle,
j'aurais cette faim affreuse et déchirante,
et ce ventre inconsolable,
omniprésent,
et qui me dévorerait de l'intérieur.

J'aurais cette allure de bonzesse émaciée, avalée par la honte,
les pieds en sang,
et le regard toujours vague.

Peut être que certains prendraient pitié,
peut être même qu'il nourriraient cette jeunesse
-comme il l'ont parfois nourrie elle-.
Un bol de riz chaud et quelques mangues,
et ce serait comme un soleil brulant  qui coulerait lentement dans la gorge.

Et toujours ça me reprendrait,
comme elle,
je crierais à travers la cité :Battambang. 

-Battambang.-

Battambang,
comme un cri d'amour oublié.
Battambang,
à s'en cogner la tête aux murs.
Battambang,
les genoux écorchés.

Et personne pour entendre.

Et moi aussi j'aurais ce rire éclatant,
et cette fureur intenable ,
cette fureur incroyable de ne pas les voir comprendre.

Battambang,
et il en faudrait du temps avant que,
comme elle,
je réalise .

Que je réalise qu'il n'y a rien à en tirer,
que je suis seule parmi eux
et que jamais,
-jamais-,
ils ne comprendraient.
Battambang,
à en perdre la tête.

Alors,
seulement lorsque j'aurais considéré toute la force de mon exil,
alors je pourrais être tout à fait comme elle,
la Folle du Gange.

Et j'irais tête nue,
au détour de Calcutta ,
crier encore après les gens,
leur montrer le ventre,
l'absence,
l'indicible.

Je demanderais encore une fois le chemin de la plaine des Oiseaux,
-le chemin pour se perdre -
et il n'y aurait encore personne pour comprendre ni pour me répondre.

Mon cœur sera si lourd,
que plus rien de bon ne pourra en sortir .
Et j'irais aux abords du Gange .

Je regarderais une dernière fois dans le reflet glacé de l'eau
la silhouette effrayée de cette folle cachée dans l'odeur des jasmins,
je contemplerais les paupières creuses,
les mains meurtries,
les seins noirs de suie.
Je m'enliserais doucement dans la boue écoeurante du Gange,
le corps nu,
l'âme à vide.

Et là,
uniquement là,
dans cette lumière incroyable du fleuve,
je serais à ma place.
Je serais reine.
Je ne serais plus rien du tout.
Rien que le remous incessant
-fait de vase, de cendres et de pluie-,
qui vient lécher les berges alanguies du Gange.

Et au loin,
dans le soir mugissant,
il y aurait des cris,
-Battambang-,
et des rires d'enfants,
perchés sur le dos des buffles épuisés.

Battambang dans la nuit du Siam,
dans la plaine des Oiseaux...

Et puis,
dans une des plus petites cases,
il y aurait cette mère,
très jeune encore,
les seins tout engourdis de lait,
et elle bercerait amoureusement son premier né dans son petit panier de palme,
et elle lui chanterait la beauté séculaire des forêts du Siam...

By Lady Senea

Dessin "Lady Senea" par Acalculie:
http://acalculie.wordpress.com/

'' Je suis totalement in love de Pierre Fresnay... Voilà .''

Vingt ans après,
j'ai retrouvé ce film sur un petit bout de la toile.

Vingt ans après,
j'ai pleuré contre lui,
contre son reflet dans l'eau.
J'ai pleuré le naufrage de l'enfance,
la corde au cou
et le coeur noué,
...comme avant...


Peut être qu'aujourd'hui j'y vois quelque chose de tout à fait différent,
qu'au delà de la vermine familiale,
j'y entends maintenant l'amour malheureux du père de poil de carotte...
peut être qu'aujourd'hui je lui pardonne même...

Mais j'ai toujours cette envie furieuse de rejoindre le petit Lepic près de ruisseau,
une couronne de fleurs dans les cheveux,
pour un mariage enchanté...


Alors il m'arrive de repenser à eux,
je veux dire Poil de Carotte et Robert Lynen...
ils ont cette espièglerie déroutante,
cette grâce incroyable qui ne touche que l'enfance...
et que l'on regrette intensément après l'heure...

Deux martyres confondus
-sans le savoir vraiment-
sur le noir et blanc vertigineux de la pellicule ...

"Robert Lynen : En 1940, à 20 ans, il intègre un réseau de résistance. Il devient sous-lieutenant des Forces françaises dans le réseau "Alliance". Il effectue de nombreuses missions avant d’être arrêté par la Gestapo, le 7 février 1943. Torturé, il est déporté en Allemagne. Après plusieurs mois de détention et deux tentatives d'évasion, il est condamné à mort par un tribunal militaire et fusillé le 1er avril 1944. Il avait 23 ans. Enterré dans une fosse commune, son corps sera seulement rapatrié en France en1947 et repose dans le carré militaire de Gentilly."

"Y a des moments où on s'abîme
Où le hasard nous assassine
Y a des moments où ça fait mal...là"

Je sais bien que je suis pas facile à suivre tous les jours,
je sais bien qu'à force, ça doit être décourageant,
de rester à sa place,
de rester là, à se taire,
à essayer de comprendre,
à faire le funambule sur ces montagnes russes,
sans que rien ne se passe pour autant à l'horizon.

Je ne suis pas aveugle.
Je me souviens vaguement de cet endroit là,
de là où l'équilibre se prend au jeu,
là où ça s'écorche d'un cran à chaque fois,
là où ça s'évapore avec l'ennui,
tu sais,
cet endroit où l'on pouvait attendre des heures,
où l'on aimait bien patienter un peu avant les étoiles...
c'était comme un ciel retrouvé,
il y avait les sourires,
le coeur qui battait fort, très fort parfois, et sans raison aucune,
et il y avait cette loi du sang,
et comme un goût salé dans la terre,
le goût des pluies d'été en toutes saisons,
et celui de l'orage sur nos lèvres aussi...

Mais je connais également les limites de ma bulle,
je ne suis pas si inconsciente que ça tu vois ...
Et ça aussi je le sais,
je sais qu'aujourd'hui il y a beaucoup trop de phrases en cours de route,
de mots qui se font l'échappée belle,
et que nous, on est restés plantés là,
des kilomètres en arrière,
par simple oubli.

By Lady Senea

Des mots d'amour,
Du chocolat,
Quelques benzodiazépines,
et vous me remettrez un peu de Fool on the Hill,
tant qu'on y est...

***

Manchester et Liverpool,
tout ça c'est décidément bien trop loin.

J'aurais bien aimé
me balader de temps à autre,
au hasard de ces rues escarpées
qui font le charme défraîchi du Foie-Bassin...
Moi aussi j'aurai bien aimé vivre à Foie-Bassin .
(Je VOST pour Simo et tous ceux qui n'auraient pas encore compris... )

Bref,
moi aussi j'aurais bien aimé vivre à Foie-Bassin au début des sixties,
et aller, de temps en temps, à la caverne et me mettre des pintes avec quelques autochtones chevelus du coin,
(ceux qui parlent très fort avec l'accent du ferry,
qui ont des étoiles plein les yeux
et une haleine éthylique de vieux poney malade),
tout ça entre deux tranches de saindoux aux anchois...

Mais moi tu vois,
j'ai jamais vu Liverpool,
j'ai même pas vu Manchester, pas même Honfleur, ni Amsterdam, Nantes, ou Göttingen...
pas même un chemin de traverse,
pas un seul petit bout de chanson populaire...

 A croire que je suis cantonnée aux détours bardés de noms ridicules ,
aux villes anonymes emplies de réverbères glacés,
de verglas-vlan-dans-tes-dents
et de givre sous la paupière...

 J'aurais aimé tu vois,
quelque chose de plus,
quelque chose à croquer,
quelque chose de plus délicieux que tous ces morceaux d'ici...
 
Oh j'ai pas la prétention d'un Foie-Bassin,
on n'a pas tous la distance résignée pour vivre à foie-bassin,
m'enfin parfois,
j'aurai bien aimé un peu d'ailleurs...